Vous cherchez que faire à Marseille avec des enfants ce week-end ? Voici une idée de sortie.
Récemment, je suis allée à l’exposition « Alice et les drôles d’oiseaux » au Muséum d’Histoire naturelle du palais Longchamp à Marseille. Je n’y étais pas retournée depuis longtemps, l’occasion ne s’était jamais vraiment présentée. Lors de ma première visite, j’avais remarqué que le musée était très bien équipé techniquement, que les animaux naturalisés de la nouvelle collection étaient d’une grande qualité, qu’il y avait beaucoup de maquettes et d’écrans numériques — les enfants trouvent cela passionnant. Pourquoi préciser que la collection est nouvelle ?
Parce qu’il y en a aussi une ancienne, qui a plus de cent ans. Et les spécimens de cette collection‑là… disons qu’ils accusent leur âge. Moi, ce qui m’avait surtout plu à l’époque, c’était la collection magnifique d’herbiers dans l’Ancienne salle — on ne peut rien imaginer de plus délicat. Cela m’a aussitôt rappelé qu’autrefois, enfant, ma mère et moi faisions sécher des fleurs entre les pages des livres.
De manière générale, je considère le palais Longchamp comme un lieu injustement ignoré par les touristes. Il mériterait une célébrité comparable à celle de la tour de Pise ou des fontaines de Versailles. Saviez-vous que ce n’est pas un palais, mais un château d’eau ? Au fond du parc, derrière le palais, on peut voir l’aqueduc et tout un ensemble d’installations hydrauliques. Tout cela a été construit en 1860 par un jeune architecte de l’époque, Henri-Jacques Espérandieu — l’homme qui a « créé » le Marseille des touristes et qui a participé à la construction de la grande cathédrale de la Major. D’ailleurs, c’est aussi à lui que l’on doit Notre-Dame-de-la-Garde, ainsi que le bâtiment du Conservatoire.
Autrefois, Longchamp était l’unique source d’eau de la ville : l’eau y arrivait depuis la Durance, par le canal de Marseille. Dès l’ouverture du palais, les deux musées y ont trouvé leur place : ce sont des institutions publiques qui remplissent la même fonction qu’aujourd’hui, et c’est à cette époque que leurs premières collections ont été constituées, dont une partie est encore visible. Le Muséum d’Histoire naturelle possédait autrefois un jardin zoologique, et dans le parc on peut encore voir les cages, désormais vides.
Je me souviens très bien de ma première visite : j’étais arrivée en tramway pour voir le musée Grobet‑Labadié (il est juste en face), et je ne connaissais encore rien de Longchamp. Je suis descendue du tramway, j’ai d’abord entendu le bruit de l’eau, puis je me suis exclamée avec émerveillement : « Ah, quelle beauté ! » L’aile gauche du palais abrite le Musée des Beaux‑Arts, mais aujourd’hui c’est l’aile droite qui nous intéresse — c’est là que se trouve le Muséum d’Histoire naturelle.
Excellente nouvelle : l’entrée des deux musées est gratuite. C’était essentiel pour moi lorsque je suis venue ici pour la première fois, il y a quatre ans, réfugiée déboussolée et sans travail. Rien n’a changé aujourd’hui : l’accès à toutes les expositions est libre. Pour découvrir l’étrange univers d’Alice, il faut monter au deuxième étage.
L’idée des commissaires de l’exposition est la suivante : depuis toujours, les animaux occupent une place centrale dans l’imaginaire et la création artistique, nourrissant à la fois la connaissance scientifique et la poésie. Les collections du Muséum d’Histoire naturelle de Marseille, nées de cette fascination au XIXᵉ siècle, continuent aujourd’hui d’inspirer les artistes contemporains. Dans cette exposition, Bernard Briançon revisite l’univers de Lewis Carroll avec une approche ludique et sensible, mêlant patrimoine local et références universelles.
La visite s’est avérée agréable.
Tout est très sympathique, chaotique, surréaliste et un peu fou — tout comme dans le livre de Lewis Carroll. « Alice au pays des merveilles » était l’un de mes livres préférés dans l’enfance, je l’avais relu plusieurs fois. J’adorais ces images étranges, par exemple ce poème dont les lignes s’étiraient en une seule spirale, enroulée comme un escargot. Le monde magique dans lequel la fillette entrait me fascinait littéralement.
En lisant ce livre pour la première fois, je m’efforçais d’imaginer à quoi pouvait ressembler le sourire d’un chat (ce qui est déjà étonnant en soi, puisque les chats sourient rarement aux inconnus), alors même que le chat, lui, s’était déjà entièrement dissous dans l’air.
Et puis, la Reine m’agaçait terriblement, avec toute l’absurdité qui régnait autour d’elle — alors que, curieusement, l’absurdité des autres aventures d’Alice, elle, me convenait parfaitement.
Il me semble aussi que le sort du loir me préoccupait beaucoup : j’avais peur que cette pauvre petite bête étouffe dans la théière où on l’avait fourrée… Au fond de mon cœur d’enfant, un défenseur des animaux s’indignait déjà.
Je me souviens qu’en arrivant à la fin du livre, j’avais été un peu déçue de découvrir que toutes ces folies n’étaient qu’un rêve d’Alice. J’aurais préféré que ce soit de la vraie magie, un véritable monde féerique.
Par la suite, ce genre de choses surréalistes m’a toujours attirée. J’avais lu enfant un autre conte, «Anetka la minuscule et Hubert de Paille», du surréaliste tchèque Vítězslav Nezval — dans le même esprit. Je crois que l’auteur s’inspirait d’Alice : l’atmosphère est très proche. Là aussi, une petite fille s’endort et se retrouve, en rêve, dans un « monde de l’autre côté du miroir ». Mais cette fois, elle ne voyage pas seule : elle est accompagnée d’un nouvel ami, un garçon nommé Hubert. Ensemble, ils parcourent Prague — étrange, fantasmagorique, telle qu’elle peut apparaître dans un rêve.
«Anetka la minuscule et Hubert de Paille», du surréaliste tchèque Vítězslav Nezval
J’ajouterai d’ailleurs que je suis déjà allée à Prague, mais bien plus tard, à l’âge adulte. C’est une ville étonnante : même sans aucun songe, elle est pleine de mystère et ressemble à une illustration sortie d’un vieux conte.
Plus tard, j’ai aimé L’Écume des jours de Boris Vian, Le Loup des steppes de Hermann Hesse, l’humour délicieusement absurde des Monty Python, des films comme Brazil, les tableaux de René Magritte, les photographies énigmatiques de Diane Arbus…
René Magritte, (L’Empire des Lumieres), 1961 © Sotheby’s / ArtPR International
Bref, toute cette fascination pour l’étrange et le surréalisme a commencé, pour moi, avec Alice.
À l’époque soviétique, le dessin animé sur Alice était très populaire, mais je le détestais. Je l’ai vu après avoir lu le livre. Je m’étais imaginé tout autrement, et le dessin animé m’avait paru tout simplement affreux. Je suis restée indifférente au film avec Johnny Depp : l’idée qu’Alice soit adulte et fiancée m’a semblé scandaleuse. En revanche, la célèbre séance photo d’Annie Leibovitz dans « Vogue », avec Natalia Vodianova dans le rôle d’Alice, m’avait beaucoup plu à l’époque.
Alice dans un dessin animé soviétique
Mia Wasikowska dans le film Alice au pays des merveilles
La célèbre séance photo « Vogue » (source)
Je vous montre quelques images de l’exposition. On y voit les roses blanches que l’on tente de peindre en rouge, le Chat du Cheshire, la Chenille fumeuse (qui, ici, pour une raison inconnue, fume non pas un narguilé mais un samovar), l’oiseau Dodo, le Lapin Blanc et le loir de jardin — ou plutôt son spécimen naturalisé. D’ailleurs, jusqu’ici, je ne m’étais jamais vraiment représenté à quoi ressemblait cet animal en réalité : dans mon imagination, il était beaucoup plus rond. Ainsi, les efforts des organisateurs de l’exposition n’auront pas été vains — j’ai appris quelque chose de nouveau.
Si vous n’avez pas lu « Alice…», n’essayez même pas de comprendre quoi que ce soit — c’est dangereux pour la santé mentale. Contentez‑vous de regarder.
